我的心中有一幅画：烟波浩淼的鄱阳湖畔，青青的山，蓝蓝的天，清清的水，炊烟袅袅的村落，这是我的家乡。闭上眼，家乡就在心里。岁月倒回，曾躺在妈妈的怀抱，听妈妈讲那过去的事情。皎洁的月亮在夜空中穿梭，我遥望着夜空，数着天上那些熟悉的星星，安然入睡。岁月匆匆，正在雕琢着我的容颜，改变着我的生活。这一切都无法挽留了，就像那姗姗来迟的鄱阳湖的候鸟，惊鸿了湖面，褶皱了我的童年梦。 童年是那白发苍苍的老爷爷拄着拐杖，在那葱翠的林子里寻找美好怀恋。我遥望着天边的晚霞，童年是一片失落的云彩。 淡淡的愁绪，渴望一场绵绵的细雨滋润我潮湿的心情，我闭上眼想着昔日的过往。“月光光，水光光”到“莲花莲花什么时候开，今年不开明年开”这甜美的童谣，响过我的耳边，透过我的记忆。记忆，是如此的心醉，太阳出来，月亮下山似乎是在告诉我，童年已去，剩下的只是一个为生活而劳碌奔波的我。 岁月让我感受到沧桑，唯有童年给我精神上的慰藉。想起母亲温暖的怀抱，我安静的熟睡，病痛差点就此结束我的人生。病弱的我，无忧无虑的吮吸着母亲甘甜的乳汁，两只小手肆无忌惮的舞蹈。我想，我是在表演，为接下来的人生续接美好的故事。这不是我的艺术，只是一种对童年的纪念。我想留住，因为我认为那些是我遗失的幸福。在喧嚣的尘世，我也只能咀嚼童年，希冀时间能停止我懒惰的思想。 站在故乡的土地上，那熟悉的一棵棵矮小的树，一棵棵长在路边的杂草，它们总能指引我回到童年。这时，我的心会禁不住时间的拷问，泄露那些熟悉名字。他们的童年，曾经和我的童年相互交缠，共同的勾画出了遥远的天堂。天堂，我不曾去过，可我相信，故乡的云会告诉我。遗憾的是，至今，我也没听见那些关于天堂的故事。其实，我是想在天堂建造一座屋舍的，可那些童年里的那些老人们，并没有去那儿。我猜想，也许它们是被佛祖带走，或者是，他们已经变换摸样，回到了从前。他们的从前，我不曾见过，但我知道，脚下的土地偷走了它们。我不想挖掘，因为厚厚的黄土，已经埋葬了那些故事。 听，大地在跳动，无数的精灵，爬出坟墓，躲藏在草丛里。它们在我生命的每个日夜里，不停的哼唱着那首，被遗忘的歌谣。熟悉的旋律，不停的翻转，带出了我的眼泪，带出了我的鲜花。我流着眼泪，捧着鲜花，准备哼唱时，却忘了曲调。我坐在田垄上，蟋蟀悠悠的演奏着，我的思绪爬上桑树残缺的枝桠，点点嫩芽葱绿娇艳，我似乎看到了枝头上上那些红澄澄的桑葚。我舔了舔舌头，嘴里似乎出现那酸酸的甜味，我饥渴的吞食着，可我依然饥饿无比。我转过头，不再想那些与蛙声一起消失的桑葚。 当我看见烟波浩淼的鄱阳湖，我猜测自己童年时，一定在里面找到自己的乐园。渔民们撒开大网，哼着拉网小首，收网的时候鱼儿成群跳跃，岸边的我欢呼跳跃。渔民是那么的憨厚朴实，随手从网里面抓起一只鼓鼓的河豚给我，我会记住他们的慈祥的笑容。现在，他们已经不再，像烟雨迷蒙的湖面。但我更希望，在我的记忆深处，一直不停的追寻，我为生活劳碌奔波的脚步。 喜欢光着脚丫，挽起衣袖，踩着水花，打破水面不应该的宁静。那是一块被大雨洗涤的的稻田，露出水面的嫩苗，吐着泡泡的鱼鳅，几只调皮的青蛙呱呱的欢叫着。我坐在一块光滑的石头上，卷起裤管，小脚丫不停地拍打着水面。清澈的水面绽放出童年一朵朵水花，须臾，它们便不情愿的回到了田里。我知道，这是一次绽放。几只长着尾巴的青蛙，被我装进玻璃瓶，我的童年生活多了几分色彩。水底，水草在我的脚印里疯长，丑陋的小虫摆着难看的姿势游行。我想，是时候扔下一颗石头，激起那些只属于童年的涟漪。 童年的梦幻，又能把我带向哪儿?人生的路始终逃不过记忆的束缚。陈旧的泥瓦房，斑斑驳驳的墙面，还有屋檐下那些被滴穿的青石。除了这些，我看见瓦楞上的枯茎当风抖着。我想推开扇半遮半掩的木门，它破朽的忘了自己的年岁，可我又不敢打扰它生命中最后的时光。它需要安静，需要我的相伴。它是如此的凄凉，而我这位唯一的相伴者，却不愿在它支离破碎后，瞻仰它的遗容。我不是它的信徒，我需要只是那段逝去的童年。我相信，我的无情不是一种残忍，而是一种心灵的升华。它应该也会明白，只有离开了现在，才可以在未来，找到过往。 故乡的落日，美的有些让人窒息。血红的云彩一片片的向南飘去，空旷的天空越压越低，我拾起童年的朝花，撑起我的世界。我的世界里，外公外婆的脸上又添了几条皱纹，尽管如此，他们的笑容依旧是那么的充满慈爱。我仿佛看见那个瘦弱的小孩，一步步的跨过那些门槛，跑到一片青草满布的田野里，紧紧地追逐着自己的童年。也许，就是那时，我失去了童年。然后忘了那些千年的沧桑和永远的承诺。 永远已经过去，我的承诺也已经失效，因为，我故乡的那些孩子，已经长大。现在，我们都不是童年的奴隶，那些儿时的熟悉也渐渐的褪色，相继而来的是永无止境的陌生。他们是如此的繁忙，忙着为自己的孩子们编织童年。只有我，希望再看看童年时故乡袅袅的炊烟，希望再听听故乡溪流的声音，聆听鸟儿在树上欢快地歌唱，希望再闻闻麦穗的幽香，感受故乡的气息。 微风吹过，遥远的呼唤声飘来，我回首相望，却看不清故乡的模糊的脸庞。我想，我也许应该躲进成堆的瓦砾里，偷窥故乡抚摸我童年痕迹时的婆娑泪眼。可我并没有停止，因为我曾经是故乡的一棵浮萍，漂浮在那片水田里。现在我已经干枯，依附在那块光滑的石头上，倾听风雨诉说那段，关于我童年的故事。
故乡已变容颜，我的青春已无法挽留。今晚，我将伴着我的童年，回到梦里，零零碎碎的拾掇，我遗落的童谣。（此文属于原创） [ 此帖被南洋后裔在2023-12-13 09:32重新编辑 ]
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